Dort-elle vraiment sous le froid de la pierre ?

Dort-elle vraiment sous le froid de la pierre
Celle qui vit encor dans l'odeur des fleurs ?
Ce soir en joignant mes deux mains en prière
Je ne peux calmer le torrent de mes pleurs.

Je la revois là, dans ce fauteuil, pensive
Guettant le tic tac de ce temps voyageur,
Marmonnant des mots de cette voix naïve
En énonçant des noms sur un ton songeur.

Que distinguait-elle en cette ombre légère,
Pour qu'en son regard un éclat amoureux
Me rende, à ses yeux, pas plus qu'une étrangère,
Et point me reconnaître était douloureux

Elle répétait le prénom de mon père,
En le chuchotant comme on livre un secret.
Dans cet aparté béatement ma mère
Revivait au présent leur amour discret

Solitaire et bleue, au sombre cœur de jais,
En ce jour d'été, aux pieds de la Madone
Pareille à la fleur que ma mère adorait,
Sur l'autel tout blanc, Je pose une anémone