Les mots écrits

Ils sont là, bien serrés en des lignes sans fin,
Ces mots qui ne sont nés que pour donner leçon.
On les entend toujours, même en coupant le son
Et restent griffonnés dans le petit matin.

Ils sont douceur aussi quand ils servent d’écrin
A l’appel de l’ami, qui vous dit sans façon :
Que c’est partout pareil, quelque soit le salon
Et qu’il est temps parfois d’oublier leur destin.

Ils arrivent aussi sous les doigts de la nuit,
Pour se leurrer un peu sur notre temps qui fuit.
Et nous gardent alors en nous faisant l’amour

Tous ces mots qu’on écrit quand règne le silence
Se diluent dans du bleu sous la larme du jour
Quand on pense exister et qu’on n’est qu’une absence.